SENTIDOS DIFUSOS

La algarabía de sentidos difusos

que no consigo transmitir, serán volcados

ante una nube de alegría, cuando al fín,

logre discernir qué es odio, qué es amor.

Pues los confundo, como si fueran hermanos.

Hermanos gemelos que de la mano andan juntos

pero miran diferentes direcciones, como enfadados

Y bentido el día en que descubra qué los diferencia.

Los sentimientos difusos que no consigo transmitir

me vuelan en la mente, divirtiéndose de mi ignorancia,

vanagloriandose de la pérdida de sensibilidad visceral

Esa sensibilidad que me hacía volar, sabiendome mago.

La algarabía de difusos sentidos

que un día se me escaparon de las entrañas

fluye en mi mente, en mis recuerdos, pretérito,

hasta el día en que sin esperarlo, sepa distinguir

entre el amor y el odio.

MUSA INSOLENTE

Y cuando me viste, advertiste en mi mirada

de niña grácil y despreocupada, un suspiro.

Como si yo hubiera inventado el beso con la mirada

Ese suspiro perdura incuestionablemente en mi mente.

Y mi imaginación, dijiste, es como el sol que cada dia aparece

a la par de improvisto y esperado, la creatividad del alma.

Sé que soy tu musa y me agrada la idea insolente de pensar

que soy la única que te hace sentir verdadero artista.

Artista de las palabras, si y de los versos y del cantar dulce

del cantar como un canario exultante que da la bienvenida al sol.

Y soy tu musa insolente, me dices, y siempre lo seré, me dices

aunque tenga la faz preñada de arrugas que me surquen la piel.

Y soy musa inslente a mis doce años, apenas que arrancan de madre

para entregarme a tus brazos, para ser tu fuente de inspiración.

Una niña, que pronto será mujer, una niña con mente adulta,

pero que por nada no dejará de jugar con las flores de tu jardín.

AMAPOLA

Y de entre todas las flores,

surgió de improvisto una amapola

que reía y susurraba entre otras...

Y las rosas rojas como carmÍn

las envidiaban con lujuria al ser

de todo el campo, las mas silvestres.

Y las margaritas rezogaban amables

y miraban a la amapola con recelo

¿por qué había surgido en su terreno?

Y los claveles se alegran de ver

a tal belleza perezosa y a la vez

tímida, impoluta, salvaje...

Y los narcisos se reían y se miraban

una y otra vez, orgullosos, no querían reconocer

que una flor más bella reinara sola.

Y las gardenias, se hicieron amigas

de la sola amapola, y charlaban

encantadas de que una nueva flor naciera...

La amapola, roja, silvestre, contenta,

ya no se sentía sola, pues aunque nació única

se sentía amparada por un mar de flores.

TORMENTA

En días de tormenta, como hoy

escucho al viento silvar, con fuerza

mientras que las ramas de los árboles,

gritan despavoridas al no saber lo que ocurre.

La marea sube, el sol decrece, el mar duerme

y el viento... el viento sopla con fuerza

como nunca se le ha escuchado cantar

y es donde se produce la tempestad.

Y son bastantes días los que dura la tormenta,

como si no tuviera tiempo de dormir.

Como si abatida siguiera desplegándo su furia.

Y yo, que soy débil hoja de sauce,

me abates con tus embistes, como si te divirtieras

de mi sufrimiento, pues a mi me gusta dirmir,

rozar impávidamente el agua del lago...

FLOR DE ALMENDRO

La flor del almendro brota sabia

y es en tu vientre donde duermo, sueño

Y existe una voz en el páramo

que me susurra a gritos que te encuentre

Pero antes he de buscarte, antes he de saber

quién es aquel que la voz de mi conciencia

grita que debo de seguir, que debo conocer

La flor del almendro pare gustosa.

Y aún, en un vendabal horrible, el almendro

no dejaría que sus hijas flores,

que él ha parido gustoso con delicadeza primaveral

dejaran que el aire las arrastrara, volátiles...

Así me siento, sentada en tierra fértil,

en piedra mojada, debajo de un almendro en flor

Donde en tu vientre sueño, donde duermo

es allí donde mi conciencia dice que vaya.

Para conocer quién es aquel que llevo dentro de mí

y sentir cómo siente el almendro al dar a luz

a flores bellas como el atardecer crepuscular.

Así, tienes que aparecer un día...

Para no seguir siendo tan yerma; mi voz, mi alma

ruega al árbol legendario, que me de fertilidad

para poder ver la cara al que en un cercano día

llevaré dentro de mí, en mis entrañas...

Y sentada, debajo de un almendro en flor,

la voz de mi alma me grita y susurra a la vez

que esté tranquila, que algún día pariré gustosa

bellas almendras, mágicas flores,

que serán el expirar de mi alma....

TRISTEZA Y AUSENCIA

La ausencia provocada por la disolución

de un expirar contínuo e impreciso,

crea que en el espíritu un hálito de tristeza.

Y la tristeza se mezcla en un suspiro

junto con la ausencia; no hay tregua,

y sin tregua solo queda la incertidumbre

Las tuercas del tiempo se retuercen

y producen un sonido infernal, el cual

acintece tras un incesante choque frontal.

La ausencia se mezcla en una algarabía

donde el sueño se personifica como un ave

que alza el vuelo imperante, valiente...

La tristeza se agita en un batido dulce

y se mece como un sueño esclarecedor

donde no existe el despertar

La imprecisión que provoca

el surgimiento de los deseos

se arremolinan entre la ausencia y la tristeza...

donde no hay miedo en el sueño.

EL DÍA QUE NUNCA LLEGÓ

Desde que mi perro se tragó el mercurio,

desde que mis padres pedantes me reprimen,

desde que no soporto las pareces de mi cuarto,

duermo en la parada Pio trece, Madrid.

Y estoy perdido, pero comienzo a acostumbrarme

y encuentro algo con lo que entretenerme,

y en la máquina fotomatón me siento,

le doy de comer, ¡flash! y espero...

De pronto siento que soy otro

una persona que le hacen mil preguntas

y supongo, que miro a todos

como miran las vacas desconcertadas

Y cuando vuelvo a la realidad del fotomatón,

otra sacudida me sobreviene,

y ahora estoy en un coche, de noche

escuchando la conversacion de tres chicas.

No me da tiempo a pensar,

en la irrealidad de la situación,

solo me sumergo en lo que me depara

el maravilloso fotomatón...

Una vez más, la última foto;

en esta estoy en un mar de madera marrón

y entre astillas alguien grita mi nombre,

pero ese no soy yo.

Pero se me acabó la aventura,

tengo que volver a mi realidad,

la máquina dichosa parió gustosa

una experiencia que no se me olvidará.

PICARDÍA BAJO UN DISFRAZ DE INOCENCIA

La soledad cubre tus paredes de paz

y el silencio de tu alcoba te hace pensar.

Y se consumen la locuacidad y deseos

intactos en tu recóndito paraje del alma.

El disfraz que dibuja tu cuerpo de niña,

dista del tu sutil mente de adulta,

y es que tu cuerpo es inocente

y es que tu mente es pícara.

Con profundidad, penetras desde la distancia

aún estando a veintemil leguas bajo mar.

Penetra tu mirada;

que ya no sé si es pícara, o inocente

Y con este disfraz te vistes cada noche

y cada amanecer te desnudas ante el sol

Y pícara a veces en la vigilia nocturna

E inocente con frecuencia en sueños diurnos.

GUANTES BLANCOS

Y mientras te veo a lo lejos,

en una playa solitaria, con tu vestido

azotado por la brisa marina,

recuerdo todo aquello....

Recuerdo la escalofriante noche

en la que perdiste un guante blanco

primero, donde cenábamos

y más tarde...

¡Oh, lo creo seguro!

Aquel cruel asesinato, lo produjistes tú

en casa de un pintor deshonrado,

el cual quiso abusar de tí.

¿Por qué discutimos aquella velada?,

¿Por qué no te acompañé a casa?

¿Por qué te cobijaste con aquel hombre?

¿Por qué no te encuentro ni día ni noche?

Y justo me deparan a mi al caso,

el caso de una joven que mato a un hombre

y justo tus padres preguntan por tí.

Sé que eres tú, pero... ¿cómo delatarte?

El caso está cerrado, despues de un año

de intensa búsqueda e investigación.

Pero aún me desvelo pensando

en qué demonios sucedió....

Mucho tiempo pasó; te veo a lo lejos,

en una playa solitaria, con tu vestido

azotado por la brisa marina,

y mientras, recuerdo todo aquello....

LAS VÍRGENES SUICIDAS

Y eran tres dulces y bellas niñas

que movían las caderas y los hombros

como nunca se ha visto en tierras de Alá.

Y sus cuerpos no podían ser tocados nunca

por vil hombre nunca... esos designios

eran voluntad del cielo divino.

Y el cielo habia querido

que fueran bellas como nayades y huérfanas.

Vivían de noche, bailando hasta el amaecer.

A raíz de cierta edad, las venderían,

como esclavas, y no bailarían jamás.

Atadas de manos y pies, sin poder decidir.

Tampoco podían yacer por propia voluntad,

así eran vírgenes hasta la saciedad,

vírgenes que se tocaban mutuamente.

Y decidieron suicidarse conjuntamente,

para acabar en este reino por propia voluntad.

Única decisión de su corta vida.

Las vírgenes suicidas, dice el saber popular,

estarán en el aire mientras

el baile haga arder las llamas del deseo.

CONVERSACIONES AL ESPEJO

En la algarabía mísera del bosque

las hojas bailan al compás del viento,

que las mece en un suve susurro

al ser azotadas por una cálida ráfaga.

Los animales que habitan corren en tropel

como movidos por un impulso conjunto

hacia el hermano sol cuando amaence

y hacia la hermana luna cuando atardece.

Me lo digo a mi mismo en el espejo

la ansiedad que me corroe las entrañas

y pienso en ese bosque, en esas ramas

azotadas por el vaivén del aire.

La ansiedad hierve en las venas marchitas

de un ayer que ahora recuerdo.

Unos recuerdos que creía ya enterrados

en lejanas tierras yermas e infecundas.

Y me digo a mi mismo,

mientras mis ojos recorren la mirada mía,

que la ansiedad que me recorre por dentro

debe de expirar algún cercano día.

HOJA DE OTOÑO

Y se me escurren los recuerdos de vida larga,

los que en su día brillaban en mi mente despejada

y los veo partir, día tras día, impávido.

Sin poder hacer nada.

Sé que mi cruel enfermedad no se cura,

pienso mientras paseo por las calles de mi infancia,

junto con un fiel amigo que sí recuerda aquel pasado,

Pasado de hambre y miseria, pero feliz.

Y no me da miedo perder recuerdos,

sino sentirme solo y abatido, sentirme caer en espiral

hacia la decadencia, hacia no saber quién

es el hombre que se mira delante del espejo.

Cuendo de niño jugaba con mi fiel amigo,

por las empedradas calles en otoño marchito

jugábamos, sengún me dice, con las secas hojas

de un sauce llorón que nos mira con desconcierto

El sauce donde nos encontramos desapareció,

pero aún lo recuerdo, de momento...

Si pudiera conservar los recuerdos,

los guardaría en el corazón, pues tengo seguro

que en aquél recondito lugar, no se olvidan.

DÍA ROJO

Ese caluroso día se tiñó de sangre roja como carmín

como nunca en la villa se podía imaginar.

La pasión que me recorre las venas

es tan limpia como al agua clara

Pero la imposibilidad me nubla la vista,

cada vez que te veo en la iglesia.

Y estas a lo alto, como al lado de dios

y más tarde en cabina donde escuchas pesares;

purgando pecados de viejas feligresas,

que en el alma les arde la confesión,

por mísera que sea su tribulación.

Y desde que limpio tus sábanas,

y tiendo tu reluciente hábito,

hábito que es mi condena al saberme

presa de un amor ya entregado a dios.

Y sé, porque lo veo en tus ojos sabios,

que tú también ardes de unión carnal.

Pero mi carne pertenecerá mañana a otro,

cuando con tu bendición,

nos cases en tu morada,

el templo que acoge a todos

como te gusta llamarlo en soliloquios.

Y no escogí al que me desposará mañana

no seré testigo de unas nupcias falsas

solo por complacer al que me da de comer.

Huyuamos por siempre,

donde tu hábito y mis obligaciones

solo sean niebla que con viento, se esfuman...